Chercher, sa seule obstination. Jean n’est pas inquiet. Elle si. Aucune aide de sa part. Internet, Le Fameux Crouton, voilà, trouvé. Destination case départ. Elle y est. Oui, le patron se souvient. La voiture? Une polo. La note? Réglée en liquide. Le nom du monsieur? Bien sûr, indiscrétion oblige.

Nouvelle recherche internet. Nouvelle adresse. C’est ici. Il sort. Elle le reconnait. Elle force la fenêtre arrière. Fouille, tombe par hasard sur le carnet ouvert. Lit. C’en est trop. Elle vomit.

La polo revient. Elle avale son tube d’aspirine. Il entre. La voit. Fou. Sort son opinel. L’ouvre. Lui tranche la gorge. Elle s’écroule.

Son chat s’empresse de lécher le sol. Il le chasse. Il n’aime pas qu’il mange autre chose que ses croquettes. Il tire une blonde de son paquet, l’allume et la fume.

Puis déplace le corps sur la table du garage. Le découpe soigneusement. Prélève le foie. L’emballe, le range dans son frigo. Nettoie le sang. Se lave les mains.

Comme à son habitude, chaque mardi, le vieil homme sortit sa tondeuse du garage. La passa dans le jardin qui n’en avait pas besoin. Puis, une fois son rituel finit, il tira une blonde de son paquet, s’assit, l’alluma et la grilla. Le temps était relativement clément à cette période de l’année. Il se leva et se dirigea vers la porte d’entrée de la maison, entra, alluma le plafonnier, ôta ses chaussures et enfila ses chaussons.

La Nouvelle : Fumer tue, Chapitre 5: La tondeuse

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